Moisson,

Au goût des solitudes. D'aucuns semant aux vents récoltent les tempêtes …

Sur la parcelle, la mère bat encore la faucille. La fatigue s’avance.

Elle rêve. En bas des sillons bruns le ruisseau gargouille sur ses galets. Caché parmi les boutons d’or, les iris, les sagittaires, le ru se rassasie d’oxygène. Il s’enfuit au loin.  Là-bas sur ses méandres, l’eau troublée accroche une dernière fois le soleil.

Jadis, ici dans le bocage se cachait leur nid à tous deux. Quand elle entra dans le pré, lui déjà là, l’attendait. Le cœur battant.

Ses lèvres sont encore brûlantes de ses baisers. Il avait tissé un lit de fleurs des champs. Tu as tout vu la pie. Tu t'en es allée. Mais jamais tu ne les as trahis.

Elle rêve. Au ras du sol. La sueur perle dans son cou. La haie la protège, l’habille de ses ombres.
Elle rêve. Fixant encore l’églantine, la ronce fleurie. Le lézard s’enfuit, l’oiseau immobile se tait.
Elle rêve sous le ciel bleu. Sous la cacophonie des avions de ligne.
Sous la calligraphie entremêlée des craies de fumées.

Des longues traînées blanches, polluées…

  Graphène

et bientôt sur http://papierlibre.over-blog.net/

Van Gogh

Comments

[sharivan]

Ils sont fichtrement bien choisi tes mots puisqu'ils contribuent à créer une atmosphère de farniente!

[valdy]

Rêve, bocage, lézard, oiseau, ombres, calligraphie : chacun de ces mots pour moi sont merveilleusement évocateurs,
Valdy

[Lecteur-sur-le-net]

Belle improvisation poétique sur cette somptueuse et estivale toile de Vincent. Bravo!