Prime time

Ça fleure bon l'enfance…

Le pont était tranquille, jeté au raz du fleuve.

L'eau écumait bruyante au sortir du barrage,

Et, se pensant si pure, grondait qu'on s'en abreuve.

Deux caravanes fondues sous un ancien garage,

Mouraient, témoins du temps, dans le camping désert.

Des taches de pâquerettes couraient sur l'herbe rase

Et signaient notre amour sur un tapis trop vert.

Comme des gosses, nous grimpions dans un grand saule têtard. 

En cette tour, nous dansions sur quelques mégots blonds.

Puis sur la grève jouions. Là, parmi de blafards

Plastiques, loin nous jetions, dans l'eau glauque, des bidons...